Inverno, o vento frio varre as ruas.
Arvores desnudas se encolhem, o Sol escondido atrás de uma nuvem.
O dia nublado,cinza, cinza enrugado.
Os pássaros não chilreiam, não se ouvem cantos.
O inverno ás vezes é duro como o aço,
e dói como ausência de quem se ama.
O inverno é uma saudade que vem e que passa.
Finge que vai, mas certeza que volta depois.
Calmamente espera, a Primavera, Verão e o Outono.
Volta revigorado para matar talvez: alguém congelado.
Chico Gouveia
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